Intermedio

¡Hola a todos!.

Estoy aquí, estoy, no me he ido. En Sevilla, pero con (pre)ocupaciones que se han multiplicado en los últimos días.

A partir de la semana que viene, d.m., podré retornar a este blog que seguirá siendo mi rincón de grato solaz.

Aprovecharé para terminar un post que lleva camino de ser el Escorial de todos los post. Desde el blogniversario estoy con él.

Y después......... habrá una sorpresa. Próximamente en los mejores Pc's.

Summer Edition 2008

Durante el verano este blog no se tomó vacaciones (su autora sí :D) y a los temas habituales se añadió, a diferencia del verano anterior, una sección especial de Sugerencias de verano, acorde con el subtítulo Summer Edition que ha acompañado al blog hasta hoy.

Se acaba el verano, al menos laboral y meteorológicamente. Y damos paso a mi estación favorita, el otoño.

Para aquellos que sí estuvieron desperdigados (la mayoría) o los que se toman ahora un descanso, ahí va el recuento de los 11 post temáticos:

* Sugerencias de verano:

[ Elvis Presley ]

[ chistes de "mamá, mamá" ]

[ hotel en Dallas ]

[ utilidad de los grillos ]

[ campaña Dior con Jude Law ]

[ Un sevillano en Santa Marta ]

[ Amaral & The Chordettes ]

[ bikinis originales ]

[ otras olimpiadas femeninas ]

[ retro rooms ]

[ Nude Retro Party ]

Os invito a pasaros por ellos porque para muchos serán inéditos y si os fijais en los títulos, no todos llevan arena y salitre encima, jeje. Y también están los habiantes del Hemisferio Sur que se preparan para su verano austral.

También pongo fin a la encuesta sobre vuestras vacaciones.

Retro Nude Party

Norman Cook (Fatboy Slim), uno de los músicos más irreverentes de los 80 (The Housemartins) sigue apostando por hacer de la música todo un divertimento.

Con su nuevo proyecto, the BPA (The Brighton Port Authority), nos vuelve a ofrecer su particular humor (el señor del helicóptero es el propio Norman, vean el video y lo entenderán) en este singular videoclip del single Toe Jam. La cancioncilla es pegadiza pues no deja de ser de ritmos facilones y bailables como nos tiene acostumbrado últimamente.

Sugerencias de verano (y 6): Si aún te encuentras de vacaciones o siempre quisiste celebrar con tus amigos una retroparty con el mismo ambiente de Las Alberquillas, este es sin duda, tu hit. De los resultados no nos hacemos responsables...

Mamma mía!

Disco & Love

Cosa extraña, mi amigo A. quería ver Mamma mía! y eso era, para mí, una buena señal cinéfila. Porque mi propósito de verla consistía en:

1.- hace siglos que no voy al cine (tenía mono de cine por tanto)
2.- necesitaba ver una peli animada (qué mejor que un musical)
3.- mi amiga A. ya la había visto y temía que se convertía en otra peli sin verla (una peli que merecía ver en el cine, osea pagar por)

Mi amigo A. no coincidía en ninguno de esos puntos sino que consideraba, dentro de sus gustos cinéfilos claramente indies y orientalizantes, que era una peli que merecía la pena ver en el cine. Eso sí, en el Avenida, en V.O.S. Porque en lo que sí coincidimos es en nuestra no afiliación a la música disco ni especial pedilección por pantalones campanas, plataformas y Donna Summer (aquí la versión europea con Abba).

¿Me gusta el grupo Abba? Sí, sus canciones son alegres, pegadizas, me recuerdan a mi infancia cuando oía el Chiquitita y forman parte de la época dorada de Eurovisión. Pero no me sé muchas canciones y menos aún las letras (sólo la de Waterloo para ver por qué diantres nombraban que at Napoleón did surrender).

Además siempre lo consideré un grupo muy europeo pero cuando montaron el musical me di cuenta del tirón que tenía a nivel mundial y en especial en Estados Unidos, de donde, como no podía ser menos, ha salido esta película. En realidad ha salido de Rita Wilson, la mujer de Tom Hanks, que se apunta a cada boda griega por aquello de su ascendencia.

Y sí, la película logra animarte, entretenerte y zambullirte en una alegoría del amor en la madurez, de recuperar el amor (y los ritmos) perdido. El mensaje está muy claro y sobre todo a quién va dirigido: eres una mujer y debes salir adelante, tú eres la dancing queen, no lo olvides y por mucha soledad o ruina económica que tengas, no debes dejar de sonreír. Por que de eso se encaragará el trío la la la de esta película tan femenina feminista.

Estoy siendo muy injusta porque entre el marujoneo del trío hay una mujer, una actriz que brilla con luz propia. Es la incomparable e incombustible Meryl Streep. ¿Qué tiene qué demostrar a estas alturas? Después de hablar con acento polaco, danés, francés, ser heroína romántica, madre sufridora, amante lesbiana, o una mujer norteamericana de clase media. No es una novedad verla participar en comedias, involucrarse en su trama, pero más que participar, verla desmelenarse. Pero aquí asume un riesgo más: canta y baila. Sí, canta con su propia voz y en mi opinión no lo hace mal. Lo de bailar ya es aparte. No es que lo haga mal es que sencillamente se contonea, se dobla y se retuerce como de goma. Espectacular la escena del salto en la cama (lástima que el resto de cincuentonas se contenten con mover los pies al ritmo del dancing queen cuando en sus casas quieran animarse).

Su vitalidad es tan arrolladora que se come a la jovencita que hace de hija y al trío calavera que pasaba por allí. Pierce Brosnan, desmejorado como gusta lucirse ahora, taambién canta con su voz y demuestra la simpatía que muchos le negaron durante años.

Y todo ello adornado por las cintas azules del mar Mediterráneo y blancas de calas pintorescas que envuelven este exaltado que no vibrante musical. Porque la trama no sólo es simplona sino ramplona ya que la película tarda en arrancar.

Pero centrándome en el aspecto musical, me pregunto si al resto le pasa como a mí, sobre todo a los muy fan de estos musicales que por fin han llegado a nuestras tierras. Cuando ya sabes de qué van las canciones, ¿no "juegas" a adivinar qué próxima canción saldrá? y sobre todo, ¿según las escenas no te adelantas y te dices "ahora cantarán esta"?. Como en la escena de las deudas, que "pegaba" 'Money, Money'. Y claro, la cantan. Yo no soy aficionada a los musicales. Me refiero a estos que se han puesto de moda. Sólo fui a uno, a rastras, el de Mecano y me pasé todo el tiempo adelantándome a las canciones que venían. Será que estoy acostumbrada a los musicales de Hollywood de antaño y que no sé qué canción venía con lo que presto atención a la trama y me dejo llevar por los pasos y bailes.

Esta película, en definitica, la veo en la línea de Hairspray que es muy reciente. Ambas son coloristas y preciosistas, es cierto que te hacen mover en la butaca del cine (me imagino que más en tu propia casa) pero resultan demasiado chillonas y horteras. Desde luego el musical de hoy día nada que ver con el encanto y el refinamiento de antaño, pero incluso alejándonos del lujo de los años 40, llegaríamos a la juventud obrera neoyorquina de West Side Story, donde también hay encanto, entre tanta algarabía. Y tal vez el refinamiento se halle más en los pasos, en la coreografía. La de Mamma Mía!, no parecía estar hecha por bailarines (me refiero a los coros que secundan a los actores que en realidad sí son bailarines). La clave está en entusiasmar a un público que luego bailará igual esas canciones tal y como la han visto. Y yo, que no sé bailar, no quiero aprender pasos de baile, quiero disfrutar y soñar con el baile.

Lo mejor: el enclave, la puesta en escena, la fotografía y sobre todo Meryl Streep.

Lo peor: en ocasiones bastante barriobajera.

¿Y tú de qué primo eres?

Antes nos vendían a un primo que bebiendo un zumo se hizo famoso por la tele. Al menos te lo presentaban fortote y defensor de parientes en clara desventaja.

Ahora tenemos a Sánchez que contrata a su primo (dependiente de textiles) para una web, la cuál nadie ha visto, ya se sabe lo virtuales que son las cosas en Internet. Sánchez es socio de Silva, que siente tal fascinación por la Cuba castrista que no duda en organizar cada verano una tourné con 20 brigadistas colegas entre los que no se encuentra su primo segundo ya que apenas se tratan pese a verse a diario en las instalaciones deportivas de la ciudad.

Claro hasta ahora, ¿no? Pues sigamos.

Sánchez está casado en segundas nupcias pero se lleva tan bien con su ex cuñado que se alegra de que lo contraten en la nueva institución que él preside. Eso sí, olvidó leerse la convocatoria, porque que él sepa, no pisó la facultad de Derecho. Sánchez es muy generoso, pues gracias a él otro cuñado trabaja en el edificio ese tan bonito de la avenida Menéndez Pelayo. Sí, hombre -le tuvo que explicar el primer día- entre los jardines Murillo y el puente de San Bernardo. Pero Sánchez también es un hombre muy ocupado, preside varios consejos de administración, entre ellos el de una entidad bancaria donde vuelve a verse con otro cuñado. Con éste en realidad, comparte un currículum de empresas muy similar. Su hermana es periodista de la tele regional informando sobre la actualidad política de la provincia o la capital. No le da tantos quebraderos laborales como su actual mujer, que tampoco se debe leer los requisitos de las convocatorias y tuvo que venir el Tribunal Supremo a quitarle el puesto.

¿Y qué sabemos de Silva? Bien poco, la verdad, excepto que anteponía la devoción a la obligación faltando al trabajo por estar en el club, hasta que vimos a su madre en la recepción de una de las piscinas de la ciudad.

¿Cuñados, esposas, madres?. Pero, ¿esto no iba de primos?

Bien, veo que ha seguido perfectamente esta historia y quiere saber más.

Hay más, sí, y un primo como usted reclama. Un primo de Sánchez, que es a su vez hermano del de la web, trabaja en la empresa que contrató dicha web. Porque a previsores no hay quien les gane: estaba sin confeccionar el Plan Estratégico Sevilla 2010 y ya han contratado la web del Plan Estratégico Sevilla 2020, a 6.000 leuros el píxel, ¡oiga!.

Pero, espere, espere usted un momento. ¿No era un cuento lo que usted estaba contando?, ¿esas cosas ocurren en Sevilla?

Sí, amigo. En los pasillos del Consistorio, debe oírse eso de "¿Tú de quién eres primo?". Y mientras, los que los votaron y el resto, pues eso, haciendo el primo.

Actualización 23 sept: me acaba de comunicar mi padre la noticia que han dado por la radio: Lolo Silva ha dimitido como Concejal del Ayuntamiento de Sevilla. ¡Por fin hace algo decente!. (¿Habrá leído el post-denuncia?).

Actualización (2): la desfachatez de la que hacen gala en sus declaraciones post-dimisión el alcalde y el teniente de alcalde no tienen desperdicio. En vez de reconocer los erorres, sacan pecho, ufanos de ellos: "la talla moral muy superior a la de muchos de los que han intentado denostarle de manera innoble durante mucho tiempo"; "no recuerdo tamaña desfachatez y brutalidad con la que el portavoz del pp ha tratado este asunto".

Así que el Pp tiene la culpa del robo de las cubiertas de la Copa Davis, del viaje de 20 brigadistas a Cuba pagado con fondos públicos, de que las instalaciones municipales deportivas sigan en mal estado.. (aparte, claro, de la parentela enchufada, lo cuál no es ilegal, pero sí nada ético).

¡Ah! la número cuatro de Iu ha sido rechazada como sustituta.

Esa canción...

Cuando la escuché en Help, no podía salir de mi asombro al recordar esa melodía que, en algun momento, en alguna ocasión, había escuchado.

Esa voz de Paul (el autor, por cierto), narrando más que cantando en líneas que se hilvanan en una sóla frase superponiéndose a los rasgueos de guitarra (de las pocas canciones sin bajo) de una de las canciones más hermosas y melancólicas (por eso lo es y por eso me gusta) de The Beatles.

En días de incertidumbre emocional, la elegiría como banda sonora, no sé si por la letra o más bien por la música..., para acompañar una vida que va en busca de esa quimera que acaba de ver:

I've just a seen a face.- The Beatles (1965)

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Blogs que me enlazan II

Se ha incrementado, considerablemente, la lista de bloggers que han tenido la insensatez amabilidad de enlazarme en su lista de blogroll.

Anteriormente, quise presentar a los primeros bloggers que ya tuvieron el honor la gentileza de enlazarme. En este post, podéis recordar quiénes eran y de qué trata cada uno de sus blogs.

Ahora presento la 2ª tanda de los nuevos blogs que yerran reinciden en enlazarme y que en mor de la reciprocidad yo también los tengo vinculado en mi columna de la derecha, salvo que allí lo tengo por orden alfabético y ahora los reseñaré por orden cronológico:

UN BESO DE BUENAS NOCHES DE MIL DEMONIOS

Decir que este blog resulta peculiar queda demasiado soso. Quizás debiera presentar antes a su autor: sangreybesos. Y aquí vendría la parte de preguntarse por el nick y estaríamos hasta el alba esperando ver desaparecer al vampiro besucón que suponemos lleva dentro. Bien, llevo tres líneas, algo es algo, pero nada que ver con lo que él escribe, porque los post de este blog son largotes, aunque sólo te des cuenta al subir con el ratón, porque lo lees con suma fruición, mientras pasas por los diálogos trepidantes del seductor de Marcia Hellstrom (la protagonista de su relato, que ya por el nombre merece follarla).

COMENTANDOLOTODO

Un día, de repente, en un comentario que dejaron en mi blog vi un smiley grandote rodeado de pequeños y numerosos smileys. Su blog, por el título, induce a pensar que, ciertamente, lo comenta todo, que habla de todo, que todo lo sabe o todo lo opina. Yo lo veo más bien como un encuentro de amigos de y en la red, por eso María Jesús se siente feliz acogiéndonos a todos. Mientras, escribe en sus post sobre la actualidad o anécdotas familiares, pero siempre con un humor excelente y destilando una encantadora sencillez.


A continuación, vienen dos blogs que reseñaré conjuntamente. Veréis por qué y luego ya hablaré de sus particularidades.

Yo los considero del círculo "sevillamos". Nop, no es que sean los amos de Sevilla, sino que lo más sobresaliente de sus blogs es el amor profundo y ferviente que sienten por nuestra ciudad, Sevilla (aunque soy consciente de que con ese apelativo evoco el antaño elema electoral de mi querido Kodak Marco). Y el por qué del círculo es porque hay un blogroll de sevillam@s que se enlazan, comentan y se empiezan a conocer personalmente incluso. Yo he entrado en varios de ellos.

De hecho no echo cuenta de sus blogrolls, sino que son blogs que he ido descubriendo y con el tiempo veía que forman un grupo aparte. Aparte sí, porque sólo sentir los latidos de Sevilla es cosa de otro mundo

Reconozco que hacía lo que no se debe (o lo que no nos gusta a los bloggers): entrar, ojear/leer y no decir ni mú. En un blog comenté finalmente y luego recibí la visita del otro. Ambos reúnen, realmente, todos los topicos que aderezan el ser sevillano, pero su lealtad a la ciudad les lleva a querer lo mejor para ella de ahí que suman una actitud crítica. Sin olvidar que son béticos, como sólo la buena gente puede serlo, pero ya va siendo hora de presentarlos debidamente:

EL AGUADOR DE SEVILLA

Un profesor de Historia del Arte, embrujado por el barroquismo velazqueño, ensoñador de las maravillas de nuestra ciudad. Un chirrido de enea nos alerta en la penumbra que se cierne sobre su encalada habitación en La Tercia. Su mano invisible, que se nos antoja callosa como las heridas del alma, revolotea a la par que su pluma nos trae sus historias, donde los artistas inmortales tienen un sitio especialmente reservado. Es un historia inventada, con diálogos que permanentemente se cruzan, con sensaciones adivinadas, sobre una historia real. Su extremada sensibilidad nos arranca suspiros, quejíos. Él nunca está presente sino que se dirige a vuesas mercedes solícito con el agua fresca con que despertarnos de la ensoñación que nos evoca. Y entonces aparece el joven real que es y nos habla de música, fútbol o noticias. Pero pronto vuelve a ser el aguador que surte el agua fresca que mana de Sevilla.

HERODES, REY DE LA CALLE ANCHALAFERIA

Desde que puso su plantilla a tres columnas con multitud de widgets, ando con la mosca detrás de la oreja, jeje. ¡Ea, ya está dicho!. Ahora vamos a lo importante de este sevillamo socarrón y jovial, entrañable y divertido, familiar y conciliador. Porque siempre es Domingo de Ramos en su blog y la única Amargura que podamos tener es no verla en Feria donde reina este Herodes, el bueno, no el Antipas. Su blog derrocha las vivencias de muchos años y muchas vidas a él contadas. En él los años no le duelen, le sonríen.

LA VIDA DE UN CHICO, ¿NORMAL O EXTRAÑO?

No me gustan los niños y aún así doy clases. El mundo de la adolescencia se me asemeja a un estado selvático que está a años luz de la mía y aún así me gusta saber de ellos. Los observo, hablo con ellos, les pregunto sus inquietudes y les escucho. En la mayoría de ocasiones me río con ellos. Algo muy similar me pasa con este Adolecente de 18 años que para más inri tiene una cuestión de identidad sexual de primera magnitud, lo que hace que este chico ya no esté a años luz de mí sino a miles de galaxias alejado de mí pero a las personas hay que conocerlas y procurar no juzgarlas y además escribe con mucha simpatía sobre sus ocurrencias. Eso sí, a veces lo paso fatal siendo la única hetero de más de 30 años que comenta en su blog.

Nota: en las útimas semanas, dos nuevos bloggers que comentan con asombrosa asiduidad en mi blog (gracias!!!) me han enlazado, pero esperaré a que haya más desatinos similares para incluirlos.

El increíble vuelo del samurai

De forma errónea, se cree y se afirma, que el ataque del 11 de septiembre de 2001 contra Estados Unidos, es el primero en sufrir en su propio territorio (se descarta Pearl Harbour por tratarse de una base militar en la isla Oahu, 18 años antes de que Hawai se incorporara como estado). Nada más lejos, pese a que las dimensiones de aquél son extraordinarias y que ciertamente ninguna batalla o frente ha tenido lugar en suelo yankee. Un país imperialista que ha intervenido en todos los conflictos mundiales de la centuria anterior pues habría recordar que mientras se formaba ese país, se siguió la Doctrina Monroe.

Durante la II Guerra Mundial, se pueden sintetizar los ataques que se produjeron directa o indirectamente en Estados Unidos:

* Cañoneo de Ellwood
* Batallas de las Islas Aleutianas
* Faro de Punta Estevan
* Ataques en Oregón
* El raid aéreo sobre Oregón
* Globos incendiarios
* Batalla de los Ángeles
* Minas en el puerto de Nueva York.

El único ataque aéreo que Estados Unidos había sufrido antes del 11S es el que ocurrió en Brookings (Oregón). Los antecedentes constituyen el primer ataque continental del 21 de junio de 1942.

El que nos ocupa, constituye un episodio aislado por cuanto es fruto de la osadía y la imaginación de un solitario aviador japonés, Nobuo Fujita.

Nacido en 1911, desde joven se sintió fascinado por la aviación. Sus excepcionales dotes de vuelo pronto le permitirán engrosar las exclusivas filas de oficiales de la Armada. Durante los primeros años de la II GM, embarcado en el I-25, este natural flyer realizó atrevidas y arriesgadas incursiones, la mayoría realizadas de noche, guiándose sólo por los faros costeros (sobrevoló Sidney, Melbourne y Auckland) al más puro estilo vol de nuit. Su aeroplano era el pequeño hidroavión Yokosuka E14Y (apodado Glenn por los aliados), que se lanzaba desde una rampa en cubierta y que los operarios montaban en una hora. Su velocidad de crucero era de 135 kilómetros por hora, tenía una autonomía de cinco horas y, por toda defensa, una ametralladora de 7,7 milímetros.

Una idea tuvo este descendiente de samurais que siempre volaba con su ancestral espada. Una idea de locos en una guerra de locos. Una hazaña con la que honrar a la patria y pasar a la historia, habiendo ya sido señalado en ella tras su participación en Pearl Harbour. Su arrojo le llevó a concebir un plan, que las autoridades niponas, en una secreta reunión con la asistencia del propio emperador Hiro Hito, respaldaron. Eso sí, la idea original de sobrevolar el canal de Panamá fue sutilmente modificada: consistiría en bombardear la costas norteamericanas, en concreto los frondosos bosques de Oregón. Se pensaba que las autoridades norteamericanas enviarían una importante flota a esa zona donde les esperarían los japoneses, aparte de la conmoción y el miedo que infligirían a la población estadounidense.

La operación tenía la particularidad de que el hidroavión despegaría de un submarino, práctica que sólo los japoneses desarrollaron en la contienda. Así, la mañana del 9 de septiembre de 1942, Nobuo Fujita y el copiloto Okuda Shoji (quien moriría en la guerra) tras colocarse las antiparras típicas de los pilotos japoneses en forma de ojos de gato y escuchar los "¡banzai!" de rigor de la tripulación, despegaron a los mandos de un E14Y desde la pista emergida de un submarino I-25 situado frente a la costa oeste de Estados Unidos. Pusieron proa a la cercana Oregon. Su carga, un par de bombas incendiarias. Una de ellas no explotó y la otra apenas chamuscó siete árboles. La culpa la tuvo la lluvia de días anteriores. Aún así, días después se volvió a la carga. El 29 de septiembre descargó dos nuevas bombas que crearon un pequeño incendio. Como en una comedia de Capra, no fue suficiente para despertar al servicio local de bomberos de la cercana localidad de Brookings.

Así, ninguna potencia del Eje logró surcar el cielo norteamericano hasta que seis décadas después, hubo unos descomunales ataques mudando el destino de cuatro aviones civiles.

Pero nuestra historia continúa ya que el valiente Fujita sobrevivió a la guerra. Y en 1962 las autoridades de Brookings le invitaron a la localidad. Reconvertido en comerciante de metales, su vena militar afloró y, sospechando que podría ser juzgado por crímenes de guerra, llegó con su ancestral espada de samurai, dispuesto a cumplir con el harakiri si era preciso. Mas, los habitantes de la pequeña localidad sólo tenían curiosidad por ver a aquel menudo japonés tan osado en una guerra ya pasada. Se le homenajeó y él volvió a sobrevolar aquellos bosques, donde se sembró una secuoya. Agradecido por las atenciones recibidas, donó su espada que hoy exhibe orgulloso el ayuntamiento.

En 1997 muere nuestro héroe de guerra y su hija depositó parte de sus cenizas en aquellos bosques que quiso incendiar.

Una anécdota más de la II Guerra Mundial. Una historia aventuresca con tintes románticos incluso. Una idea descabellada que fracasó pese atodo el empeño de su protagonista.

¿Dónde te cogió...?

* El martes 11 de septiembre tenía la mañana libre. Acababa de incorporarme al colegio de las Salesianas y era la segunda semana antes de que empezaran las clases. La dirección nos preparó un curso pero dado que el ponente sólo podía por las tardes, esa semana cambiamos el turno de trabajo.

No siempre veía el telediario desde el principio, pero aquel día estaba almorzando antes con el Corazón de verano y vi las primeras imágenes en La Primera. Recuerdo decir a Ana Blanco que era un accidente de una avioneta. Cuando embistió el segundo avión, la locutora, no sólo seguía por aquella época con su sempiterno flequillo, sino que seguía hablando de accidente de una avión perdido y apenas daba informacion coherente. Me dije, esta tía es tonta, y pasé a Antena 3 con un exaltado Matías Prats.

Al rato, vino mi padre. Rara vez almorzamos juntos pero en aquella ocasión vino a casa antes. Le puse en situación, y nos quedamos los dos anonadadaos frente al televisor. Eso es una película, decía mi padre como el carnicero de su barrio decía que lo del hombre en la Luna era en el desierto de Almería (sic). Y yo decía que sí, pero real y filmada por la televisión. Pero es la primera vez que asisto en directo a un hecho histórico de magnitudes apocalípticas, pensaba.

De repente me acordé del coñazo de curso y de que me iba a perder enterarme de los hechos. Llegué tarde cinco minutos y no había nadie en la sala de profesores. Los encontré a todos viendo el telediario en la sala de audiovisuales. Finalmente dimos el curso pero lógicamente todo eran comentarios y nos fuimos antes a nuestras casas. Allí seguimos nuestro particular Show de Truman. He de confesar algo. Algo que demuestra mi ignorancia supina y qué pobre es mi conocimiento de la ciudad que tanto me fascina (y el país, por extensión). Por mucho que oía que el atentado era en las Torres Gemelas no ponía imagen a las mismas. Si, sé que están pensando que era una barbaridad no conocerlas. A los pocos meses, vi por enésima vez Cocktail y de repente las vi emerger en las escenas de los créditos cuando Tom llega a la ciudad.


* La mañana del jueves 11 de marzo también me encontraba en casa. Por aquella época trabaja por las tardes en Sevillana. Aún así me levanté temprano porque tenía cosas que hacer, no recuerdo bien, creo que el banco y demás papeleo. Por eso cuando me dispuse a preparar mi desayuno de cereales, encendí la tele (soy incapaz de comer en silencio). Lo primero que vi fue las imágenes del tren pero en tan primerísimo plano que me pareció un bus y lo primero que pensé es que se trataba de un atentado en Israel o similar, por el tipo de atentado. Al rato, cuando vi impreso en la pantalla "Estación de Atocha" me quedé paralizada. Y subí el volumen de la tele que hasta entonces era muy bajito por la hora.

Pasé mucho tiempo perpleja ante el televisor. Hasta que reparé que tenía que salir. Al pasar por la Hemeroteca, mientras sonaban las 12 campanadas, había un grupo de trabajadores en la puerta guardando silencio. La gente se iba acercando arremolinándose y como yo tenía que pasar por delante, me quedé de pie cerca. Reconozco que me resulta algo embarazoso, sólo antes me había pasado estando en el Archivo Municipal de Sanlúcar cuando mataron a Miguel Ángel Blanco, aunque sé que es la manera sencilla y espontánea de la ciudadanía de mostrar respeto y solidaridad. Aún así, me pareció muy pronto y ya oí voces de repulsa a Eta. No sé por qué, pero no pensaba lo mismo. Cuando llegué a casa seguí viendo la televisión, en esa morbosidad que nos caracteriza ante estos hechos y por la tarde, en el trabajo, todo eran comentarios.

Desde aquí, sólo puedo manifestar la enorme tristeza que me causa lo que sufrieron miles de víctimas inocentes y todas las personas que los conocían en esos fatídicos días. Nos queda la esperanza sin perder de vista el interrogante de esa sinrazón.

La vuelta al trabajo tras las vacaciones (o gente permanentemente cansada)

El chico ideal

Pese haber rodado en España la inquietante Remando al viento donde conoció a su eterna novia Liz Hurley, y haber entrevisto Maurice, lo descubrí, como la gran mayoría, por la comedia británica Cuatro Bodas y un funeral. Que además de inglesa es la típica supuestamente indie que se rueda a bajo presupuesto y resulta ser un blockbuster mundial.

No le pido dotes interpretativas ni que encaje en el papel (es al revés, sus papeles sólo cobran vida bajo sus pupilas celestes y su ancha sonrisa), tampoco le considero el sucesor de Cary Grant como se atrevieron a blasfemar apostillar. Es simplemente Hugh. Desde entonces le sigo, en todos los sentidos.

Ahí ya encarnaba uno de mis personajes de ficción prefe (en novela sería el equivalente a Ralph): chico londinense, despistado, atractivo sin pretensiones, aspirante a eterno adolescente y como colofón a tal dechado de virtudes maculinas la sempiterna animosidad al compromiso. Y ya quedó encasillado en papeles de guapetón un poco pringadillo, y los bordaba porque parecía que no supiese hacer otra cosa... hasta que una noche, pese a seguir con la novia que era muy mona prefirió que le chupase la polla una prostituta con cara de mono!. La prensa montó un escándalo considerable y se acabó el encasillamiento... Bueno, lo volvieron a encasillar pero esta vez como guapetón cabroncete, con dosis de cinismo o de miserable granujilla. Entonces encarnaba a mi personaje de ficción prefe (Jack Rossiter).

Definitivamente Hugh es un mal marido pero no es mal actor, créanme, sólo necesita un buen guión... y lo tuvo! Granujas de medio pelo sería, sin duda, su mejor peli.

Pero a nosotras nos gustan sus comedias romanticonas, emparejado con todas las chicas disponibles; Julia, Sandra, Drew...

Tiene sus malos modos, en la promo de la última peli, Tú la letra, yo la música, "posó" para un paparazzi lanzádole una ración de fabada a la cabeza. Luego le preguntó si tenía hijos y ante la respuesta afirmativa, le dijo "pues ojalá se mueran de un puto cáncer". Para que luego digan que es un actor de un solo registro.

Y hoy es su cumple.

Discutere humanum est

Ayer tuvo una discusión. Una fuerte y agria discusión. Antológica. Hacía tiempo que no la mantenía así. Sobre todo porque la parte que más ocupó es la dialéctica, donde se mueve muy bien. Tiene rapidez en reflejos, habla trepidamente y en sus respuestas puede dejar sin argumentos en varias ocasiones al contrincante.

Aunque se diga que discutir no implica pelearse, las discusiones que mantiene son acaloradas en maneras, dichos y conclusiones. Es el carácter que ha heredado de la madre. Por eso considero que discutir implica pelearse con la otra persona. Lo contrario sería un debate y entonces podríamos debatir sobre política, calentamiento global o moda.

Pero en una discusión aparecen elementos tan personales como sentimientos, emociones, anhelos, frustraciones, querencias y malquerencias.

Pero la de ayer tuvo un final desazonador. Fue una conversación con dos partes bien diferenciadas: en la primera contando batallitas con risas incluidas y en la segunda vino la discusión que fue pelín heavy. ¿Cuál fue el paso de una a otra? Un comentario que se dijo. No tanto el contenido sino que se dijera adrede sabiendo que iba a molestar. Después de llevar un buen tiempo discutiendo, donde se tocaron todos los palos, la otra persona reconoció que le había molestado ese comentario. Aún así, se siguió con la trifulca. Al buen rato, y esto es lo desconcertante la otra persona negó todo lo que había dicho, insistiendo en que no había habido ningún comentario y que se pasó de hablar del viaje a la discusión. Fue tanto su asombro. Sí, después de su verborrea. Tardó unos segundos en reaccionar porque ante la mentira no salía del asombro. No tanto por el mentir sino por el tipo de mentira y lo que conlleva. No entiende que se tenga esa frialdad enorme. Por ejemplo, si dos personas mantienen una conversación en la que a la media hora una persona se desdice de todo lo dicho uno acaba pensando que la otra persona es majarona o psicópata. Tanta frialdad es para quedarse anonadado...

Con lo que se dice en una discusión caben múltiples interpretaciones, desde luego, y otro componente es que uno quiera tener la razón. También el hecho de que las cosas no salgan bien, que se estropeen. Piesa que no se trata de imponer la voluntad pero sí hay cosas que eliminaría con gusto. Eliminaría que mientan, que digan cosas que molesten y eliminaría sobre todo la falta de entendimiento.

Album Covers

Canciones infantiles

Uno de mi juegos prefes de chica era el elástico, que se jugaba fundamentalmente en la calle (en días lluviosos o si eras hija única podía recurrirse a dos sillas en casa pero perdía mucha gracia).

Jugar al elástico me resultaba muy divertido por el ritmo de las canciones pero había que tener bastante agilidad y como en tantos juegs infantiles o era buena o no lo eras. Yo, he de confesar, era pelín regu. Me defendía medianamente bien excepto cuando se llegaba al cuello.

Sip, al cuello, pero no imaginéis una pelea, era de por sí un juego pacífico. Para los que no hayan jugado o no sepan a qué me refiero, contaré en qué consistía:

Dos niñas se situban frente a frente y cada una se pasaba un elástico (de los de mercería que comprábamos por metros y le hacíamos un nudo). sujetándolo por las piernas. Según las distintas partes del cuerpo -tobillos, rodillas, muslos, cadera, pecho, cuello- había una canción y una dificulatad añadida. Si las que quedaban (las que tenían el elásico, lo peor del juego y las que podían recibir un latigazo cuando el elástico se rompía, que pasaba) eran muy altas o se ponían muy separadas aquello se ponía difícil emocionante.

A la altura del cuello se añadía que las dos cintas quedaban muy juntas. Tenías que meter el pie por una de ellas sin rozar la otra. El truco estaba en alejarte para que al volver a pasártelo la cinta se deslizara pr tu cuerpo y seguir brincando; si no, se te quedaba a la altura de tu cuello y eso era una verdadera encerrona, jaja.

Otra variante era saltar sobre el elástico pisando una cinta y poniendo el pie sobre la otra. Las canciones que lo acompañaban las recuerdo y sigo tarareándolas salvo algunos fragmentos. Las escribo de memoria y luego bichearé por Internet a ver qué encuentro:

1.- Fortunato, Fortunato
no es un perro, ni es un gato
es un lobo muy simpático
nuestro amigo Fortunato

en Internet leo "lobo sensato" y que la cantaba Torrebruno en Dabadabadá

2.- Sangre cuajada de primera división
la toma Diana para hacer la digestión
vive en un castillo, en un ataúd
y su amiga preferida eres tú.

cantándola con A. me enteré que se decía "Dayana" que era la de V

3.- Embrujada, la malvada
come peras, come huevos
no se mancha
Don Quijote de la Mancha

de esta me acuerdo regular, se cantaba alargando las sílabas ya que era la del cuello.

4.- una variante era ponerse el elástico cruzado a la altura de las rodillas y así había 4 huecos:

"rojo, verde, negro y azul"

En internet he encontrado:

Escribe a máquina fotocolor
y verás la cara de tu profesor
con el cambio de carrete
el rojo, verde, amarillo, azul.

(en Internet la mayoría de la información se refiere a jugar "a la goma", desconoco en qué zona lo llamaban así)